Uma arlequina manchada no escuro, comprometida de corvos, escancarada de núbias nuvens, desiste de se espantalhar nas verves más, encara o infinito como uma xícara vazia, despe-se em tons, sobre-tons e sobretudos. Ao menos no reflexo que distrai, revela-se em novelos lívidos, em sulcos rompidos pelos seus fios rubros e tez pálida, a lente de contato não faz mais contato, e seus olhos não podem me ver...