estalactites

O medo em quarenta minutos respira lapsos, suspira rápido em confetes molhados. Em seis ciclos, a súplica termina e olhos negros vomitam lanças de puro ardor. Sem sucesso, sem ser seguido, planos em voltas cíclicas. De volta ao lírio que encobre o periférico mesmerizado em bolhas de sabão escuro. Estiletes imaginários, resenhas brancas e um terremoto no deserto às três da manhã.